intra-Zen-dencias

T: qué miras?
Z: apatía, hastío, infelicidad… abulia
T: chuuuuuh, stá dura la cosa, ah?
Z: mmm. tengo un dolor de columna espantoso. Estoy defectuosa…
T: naciste defectuosa… digo, así nacemos todos, imperfectos, defectuosos.
Z: Claro… ando con un genio horrible, que se suma al dolor… y a mi columna imperfecta. Una Frida Kahlo cualquiera… (oj) A veces pienso que es parte de los tiempos que corren, sabes?
T: sí.
Z: Pienso que si no hago “lo que tengo que hacer” puedo perder la cabeza, volverme realmente loca. Ando iracunda… como perra rabiosa, jajaj
T: tú y tus analogías. Me encanta! (mirada cariñosa, no, perdón, ‘afectuosa’)
Z: a ver a ver, qué pasa ahí? ya sabes: distancia. Sin distancia no llegamos a ninguna parte. Tengo que protegerme. Tiene que haber alguien que vele por mí…
T: hay más de alguien yo creo… pero tú no quieres ver eso
Z: “el que da y quita le sale una jorobita y con el diablo se desquita”
T: Quéee?? Qué es…
Z: Cuando se acaba el cariño o cambian los afectos, ese sentimiento con el que contabas y que te nutría, acompañaba, es retirado. A veces nadie lo pidió, me entiendes? Pero sí lo acepté y me dejé embriagar…
entonces, cuando me lo arrebataron… uf! fue fuerte. Sentí una rajadura desde la nuca hasta la punta de los pies. Y algo me atravesaba. No lloré en días. Al contrario de lo que sería “lógico” (después de todo, qué es ‘lógico’?) Luego de la rajadura, la herida no sangró… como si hasta la sangre hubiese quedado estupefacta. Plop!
T: sí. Pero, eventualmente sangraste , no? Y cicatrizaste. No te vas a quedar como perro apaleado en un rincón, no puedes dejar que el miedo y el dolor te consuman e inmovilicen.
Z:… perra apaleada
T: Cómo??
Z: lo que quedarme en un rincón… como ‘perrA apaleadA’. Respeta el género al menos
Para mí es algo más complejo. Nadie me educó ‘emocionalmente’ para la vida y lo que mal-aprendí de mi entorno, de mi hogar maricón y traicionero, fue indirectamente. No tenía filtro, así que absorbí toda la mierda de ese lugar, de las personas que malconvivían allí. Por eso vivía enferma cuando chica… por eso lo gris, opaca. En todo caso enferma NO SE VIVE. Se padece, pero no se vive. No puede llamársele vida a esa existencia cruel e insípida…
T: epa, epa… de eso ya hace mucho tiempo. casi una década. Las cosas han cambiado, o no?
Z: sí, así parece, no?
T: entonces poh, comadre lola, vamos a salir esta noche a brindar por esas 26 primaveras, ah??
Z: vale. Cómo me veo?
T: mmm, eso sólo tú puedes contestarlo, no crees?
Z: uuuuuuuh, ya te pusiste denso poh huevón
TyZ: Ajajajajjaj

MAFALDIÑA

El Teatro feroz de Sarah Kane

"No eres una mala persona, sólo piensas demasiado", dice uno de los personajes de Crave (Ansia) la obra de Sarah Kane (1971-1999). La pieza, como toda la producción creativa de la dramaturga británica, es ecléctica -y por suerte para el espectador/lector de teatro- imposible de clasificar.
De explosiva irrupción en la escena teatral londinense, esta representante -contra su voluntad- del célebre movimiento In Yer Face, sorprendió, a los 23 años de edad, con su primera obra: Devastados (1995), a la que siguieron El amor de Fedra (1996), Purificados (1998), Ansia (1998) y Psicosis 4:48 (1998) , el título de su última obra alude a la hora en que ocurren más suicidios en Gran Bretaña y que coincide con el momento de mayor lucidez de los pacientes psiquiátricos, una vez que pasa el efecto de los fármacos ingeridos en la noche.
El teatro de Sarah Kane puede molestar, desesperar, exasperar hasta lo insoportable, como sólo puede hacerlo oir hablar de suicidio, soledad, desamor, crueldad, dolor y no poder levantarse del asiento o cambiar de canal. Pero Kane no pretende escandalizar con los temas desgarradores que dan forma a su trabajo, sino crear a través de ellos un espacio de reflexión. Su obra breve e intensa, representada continuamente en un sinfín de países europeos, es injustamente desconocida en Argentina, por ello Ediciones Artes del Sur publicó un libro con dos de sus piezas: Crave y Psicosis 4:48.
Kane, quien decidió dejar de vivir a los 28 años, despliega en Crave un notable manejo del lenguaje escénico, con un absoluto dominio de lo teatral que le sirve para subvertir esquemas y transformar el escenario en panóptico de la mente. La escritura de Kane disecciona sin tapujos ni medias tintas la anatomía emocional de cuatro seres (o uno, o todos). Cada una de las líneas que pronuncian los personajes A, B, C y M suenan como disparos o cuchillazos. Estas frases tajantes dejan a la vista el buraco de la bala o la profundidad de la herida abierta por el filo de las palabras. A, B, C y M son esquirlas despedidas del estallido, de la fragmentación de una única subjetividad.
El itinerario vertiginoso que traza Crave visita el amor, la resignación, el desamparo, la traición, el miedo, la locura, el deseo, la insatisfacción, y el infierno que somos para nosotros mismos y para los demás. El recorrido que plantea Kane rompe de manera lapidaria con los planteamientos aristotélicos apelando a los monólogos interiores, jugando con ellos y logrando un ritmo único de cruel musicalidad. Se trata de un cuarteto de cámara de voces perdidas. Si bien Devastados, es el texto más violento de la autora, en Crave la violencia no es explícita sino subliminal, velada, casi lírica en su cinismo y por lo tanto más brutal, ferozmente auténtica.

C: Quiero sentirme físicamente como me siento emocionalmente. Famélica.

M: Derrotada.

A: Rota

C: Me regala maquillaje, colorete y lápiz labial y sombras de ojos. Yo me pongo moretones en la cara y sangre y cortes e hinchazones, y sobre el espejo con el rojo carmesí, FEA.

Psicosis 4:48 no es sólo la última obra que escribió Kane, sino su intensa carta de despedida al amor, la vida, la muerte y sobre todo al dolor inevitable detrás de los tres. Sólo meses después de terminar esta pieza y cansada ya de soportar el infierno de una depresión que se negaba a abandonarla, Kane ingirió una sobredosis de barbitúricos esperando acabar para siempre con su sufrimiento. Rescatada a tiempo por los paramédicos, la joven autora fue resucitada y dada de alta. De regreso en su casa, Sarah Kane se subió a una mesa con una cuerda y se ahorcó en una viga de su departamento, silenciando para siempre a sus crueles demonios y a la que se transformaba en una de las voces más importantes del teatro contemporáneo. Por su singular talento y sus provocadoras y desgarradoras temáticas, Kane es considerada en la actualidad una de las dramaturgas de culto a escala internacional.
La obra de Kane no obedece a construcciones dramáticas ni a artificios narrativos. El texto es poesía representable, así de simple, y la riqueza estética de sus palabras no es más que el brillante y lujoso reflejo de un interior en carne viva que jamás cicatrizó. Así lo expresa uno de los personajes de Psicosis 4:48: "La materia de estos fragmentos es mi mente" , es la de ella, desnuda y trémula sobre un escenario o una hoja impresa. De una lucidez agobiante, resulta difícil creer que este texto fue escrito en medio de las más salvajes tormentas depresivas. La pieza en sí misma es una prueba fehaciente de uno de los más oscuros y radicales postulados de la obra: la depresión no es una enfermedad que se debe curar, es simplemente un estado superior de la mente. Como dice una de las voces de Crave: "No sufro ninguna enfermedad, simplemente sé que la vida no vale la pena". Para la autora esta es una de las mayores razones del aislamiento de quien sufre: la tendencia a reducir su condición a un estado enfermo posible de curarse con medicamentos.

Ella: Tomaré una sobredosis, me cortaré las venas y luego me colgaré

El psiquiatra: ¿Todas esas cosas al mismo tiempo?

Ella: Sería imposible interpretarlo como un llamado de auxilio.

Sin embargo, lo que parece escapar a muchos espectadores y críticos es que la totalidad de las obras de Kane, pero aún más, Crave y Psicosis 4:48 son, al fin y al cabo, historias de amor. Todo el sufrimiento se desprende de esta maldita incapacidad para el amor que aqueja al hablante. Una incapacidad que lleva directamente a la única respuesta y verdad que aparece en el caso de Psicosis- en la hora de mayor lucidez, las 4:48 de la madrugada: la inevitable, lógica y finalmente reconfortante autodestrucción.
Los textos de Kane están atravesados recurrentemente por una voz sin género, dividida en tres o cuatro participantes que siguen la dinámica víctima/victimario/testigo. Los diferentes desdoblamientos de la voz entran en conflicto, se trenzan en relaciones complejas y recorren un viaje explosivo. Viaje impregnado siempre por la mirada filosa de Kane y su sorprendente sentido del humor negro.
Sarah Kane era una dramaturga que solía imponer desafíos a sus directores, llegando a describir cosas descabelladísimas, a todas luces irrepresentables. Pero ella se defendía diciendo "si podemos imaginar algo, podemos representarlo en un escenario". De allí que las puestas en escena de sus obras requieran un esfuerzo intelectual y emocional extra por parte de realizadores y actores para explotar las posibilidades al máximo o atreverse a desbrozar las sendas abismales que estos textos señalizan.
Se podría decir que en los escritos de Kane -admiradora de Harold Pinter y Beckett, influida por el teatro del absurdo y partidaria de las propuestas escénicas menos complacientes con el espectador- no hay cuestionamientos ya que los textos maduros no cuestionan, porque todo cuestionamiento se vuelve moralizante. La dramaturga expone las aristas posibles de una situación, circunstancias. Quizás el espectador se cuestione a sí mismo, pero no la autora. Kane entrega las diversas y múltiples caras de una misma situación, ninguna es buena ni mala, sólo son.

Los poetas mueren jóvenes

por Óscar Jara Albán

Los poetas son precoces. Junto a la intensa emoción de su palabra, algunos hacen de su vida una metáfora fugaz e irrepetible. Después queda la obra y el mito. Tres ejemplos conocidos lo testifican: Sylvia Plath, Dylan Thomas y Alejandra Pizarnik.


Sylvia Plath (1932-1963)

La mañana fría del 11 de febrero de 1963, Sylvia Plath levantó sus 30 años de existencia. Era temprano. Lleva al cuarto de sus hijos, Frieda de 3 años y Nicholas de 13 meses, dos jarritas de leche, pan y mantequilla. Se encierra en la cocina donde deja dos cartas dirigidas a su médico y al notario, abre la llave del gas y mete la cabeza en el horno a cocer su cadáver.
La poeta de cabellos recogidos, con una mirada triste, que ahora sabemos apuntaba a la fama póstuma, apoya su cabeza en las sombras de una pared, sombras que amortajan esa semisonrisa de Gioconda trágica.
Con tan sólo 9 años, Sylvia envía al director del periódico Boston Sunday Herald un pequeño poema. En 1952 aparece editada en la revista Mademoiselle su primera narración que había ganado un concurso y coincide con su primer intento de suicidio. Deja una nota a su madre diciendo que se va de excursión. Se esconde en el sótano e ingiere una gran cantidad de píldoras para dormir. La encuentran al tercer día: le ha salvado la vida el exceso de píldoras que le han forzado a vomitar.
Un duro tratamiento psiquiátrico le devuelve a la vida y a la literatura. Conoce en 1956 en Londres al ya reconocido poeta Ted Hughes y se casan el 16 de junio haciendo coincidir la boda con el Bloomsday, el día que Joyce hace transcurrir la acción del Ulises.
Su marido, su "semidiós" como lo llamó pronto pasa a ser "un desaliñado que se hurga la nariz". Pero no puede vivir si él y su salvación está en la poesía.
En 1960 publica el Colossus y nace su primera hija Frieda. Un año más tarde se estrena en la BBC con un programa de poemas dramáticos, y conoce la relación amorosa de su marido con una editora de libros.
Escribe y escribe. En 10 días se agolpan gran cantidad de poemas que se publicarán en Ariel (1965). El nacimiento de su segundo hijo no salva su matrimonio.
Cuando finalmente se separa de su marido escribe compulsivamente sus mejores poemas y publica su novela La Campana de Cristal.
En su diario se agolpa las referencias: "Morir es un arte... Lo hago excepcionalmente bien". A un personaje le describe como "...era tan meticulosa para suicidarse como para la limpieza de su casa".
El último poema que escribe, la víspera del suicidio, es una despedida irrevocable.


FILO

La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo
muerto muestra la sonrisa de realización;
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga;
sus pies
desnudos parecen decir:
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña
jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado
de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos
de una rosa cerrada, cuando el jardín
se envara y los olores sangran
de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.

(De Ariel, 1965)



LA MUERTE
El otro tema es la muerte, específicamente Silvia siempre sintió una especial atracción por el suicidio. En el verso la muerte es tratada como una danza que se tiene que ejecutar cada cierto tiempo, en realidad cada década marca un incidente trágico, porque a los 10 años murió su padre, (Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer./La primera vez que sucedió tenía diez./ Fue un accidente), a los 20 años tuvo su primer intento de suicidio, y probablemente fue la segunda etapa más dura y confusa de su atormentada existencia: (La segunda vez pretendí/ Superarme y no regresar jamás./Oscilé callada./Como una concha marina./Tenían que llamar y llamar/Recoger de mí los gusanos perlas pegajosas).
Parece ser que cada década simboliza algo especial en el verso, no un renacimiento sino un volver a la muerte en forma trágica (Lo logré otra vez,/Me las arreglo/una vez cada diez años). Y finalmente como para cerrar con broche de oro la llegada de los treinta (Y yo una mujer sonriente./Tengo solamente treinta años. /Y como gato he de morir nueve veces.), con lo que llegaría el tercer encuentro con la muerte: (Esta es la número Tres./Qué desperdicio/Eso de aniquilarse cada década.), y es precisamente este el encuentro definitivo, el cierre del telón en tres actos, dejándonos a todos los espectadores con la boca abierta como si contemplásemos el final de una tragedia griega de Eurípides o Sófocles. (Morir/Es un arte, como cualquier otra cosa./Yo lo hago excepcionalmente bien./Lo hago por sentirlo hasta las heces./Lo hago para sentirlo real./Podemos decir que poseo el don./Es fácil ejecutarlo en una celda./Es muy fácil hacerlo y guardar la compostura./Es teatral).





Dylan Thomas(1914-1953)

Se le consideró el poeta lírico más grande del S. XX en lengua inglesa. Alguien no visto desde los tiempos de Byron. Murió en el Hospital Clínico de Nueva York a causa de un shock producido por la bebida. Era un bebedor compulsivo. Llegaba a Estados Unidos y se transformaba. El tranquilo poeta que vivía en Gales, devoto con su padre y su madre, y cuidadoso y tierno con sus hijos se transformaba en América.
Hizo cuatro viajes a América, todos triunfales. En las universidades daba conferencias y recitales de sus poesías. Sus aptitudes de actor, en mezcla con sus singlares habilidades de bardo, hacían de él un personaje público atractivo, que no le importaba retratarse en los tentáculos de la bebida, como lo hacía en la encrucijada de su poesía.
Su bellísima esposa irlandesa Caitlin Macnamara, de la que tuvo tres hijos, soportaba las tempestuosas relaciones y traiciones. Pero Dylan Thomas, poeta, actor y guionista, escribía también su vida a su manera. Estimaba a los hombres que son capaces de amar generosamente, y para ellos escribía aunque algunos no pudieran entender su obra y acaso ni leerla. En cambio, profesaba desenvuelto desprecio por los pedantes y odiaba ferozmente a los ingratos.
También es un poeta precoz. A los 20 años sorprendió a la crítica con Eigthteen Poems. Cuando en 1952 , un año antes de su trágica muerte, se publicó el volumen de Collected Poems: 1934-1952 se le reconocía como un poeta que "...había conseguido la admiración de todos los poetas contemporáneos" cosa por demás difícil en un mundo de celos.
Una de sus obras más conocidas A Portrait of the Artist as a Young Dog (Retrato de un cachorro de artista) colección de cuentos en prosa poética que retrata la vida en Gales, como lo hiciera Joyce de Dublín.
En el otoño de 1953, su alcoholismo crónico le llevó a que los médicos le proporcionaran fármacos, con instrucciones precisas de su consumo, que nunca llegó a cumplirlas. La última noche de su vida bebió en proporciones incontrolables luego de un recital. Le llevaron a un centro de salud en estado de coma. Tenía 39 años. Mientras expiraba, sus amigos seguían bebiendo a su salud en el hall del Hospital de Nueva York.

VISIÓN Y ORACIÓN

Yo
tengo que yacer
quieto como una piedra
junto al tabique de hueso
de jilguero escuchando el
lamento de la madre oculta
y la oscurecida faz del dolor
que arroja el mañana como una espina
hasta que las matronas del milagro canten
y el turbulento recién nacido
me encienda su nombre y su llama
y rasgue el halado tabique
con su tórrida corona
y la oscuridad arroje
de su costado y
la transforme
en luz.

(De Collected Poems, 1952)

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Lo tenía todo: genio poético, padres compresivos, amigos y amantes que besaban el suelo que pisaba, y reconocimiento en vida, que fue incomparable al de cualquier otro poeta argentino. Sin embargo, una sobredosis de somníferos puso fin a su vida a los 36 años. Era su tercer intento, se había vuelto casi una rutina, con la que buscaba paliar una inexplicable dificultad de vivir que le asediaba desde la primera juventud.
Su imagen con un cigarrillo desafiante en sus labios, en esa cara de juvenil desamparo era la consumación del personaje que fabricó: "el alejandrino" mezcla de poeta maldito, chica mala, huerfanita y sonámbula en las cornisas de la locura.
Hasta los 24 años fue "estudiante" en Buenos Aires: Filosofía, Literatura, Periodismo, Arte. Nunca fue capaz de dar un examen en ninguna de las carreras que emprendió, pero publicó tres libros de poemas y con ellos se ganó un espacio en las letras argentinas. Con ese equipaje se fue al París de la posguerra. Cuatro años de espléndida creación intelectual, con sus mejores libros de poemas: El Árbol de Diana y Los Trabajos y las Noches.
Regresó en 1964 convertida en lo que más o menos es hoy, una figura legendaria, la poeta, un modelo. Su casa elegante estaba abierta y una corte extensa de admiradores pasaba por ella de día y de noche. Su obra no crece como antes y vuelve a París en 1969, pero la Ciudad Luz no brilla por la fatiga del "tiempo de los turistas". Regresa inesperadamente a Buenos Aires y pronto viene la primera intoxicación. Desde muy joven había consumido una asombrosa cantidad de pastillas, anfetaminas, analgésicos, antidepresivos y sobre todo somníferos, pues el insomnio fue su mal favorito, entre otros ficticios y reales, incluyendo la angustia que los abarcaba a todos.
La juventud era el rasgo que caracterizaba al personaje que inventó, el escudo con que se protegía del mito que le perseguía. Cuando este elixir se agotó tenía que cambiar de registro, pero necesitaba un cinismo y una estabilidad mental de los que no disponía. Con la muerte de Alejandra, el personaje siguió triunfando y al igual que su poesía se ha hecho indestructible.

ARTES INVISIBLES

Tú que cantas todas mis muertes.
Tú que cantas lo que no confías
al sueño del tiempo,
descríbeme la casa del vacío,
háblame de esas palabras vestidas de féretros
que habitan en mi inocencia.
Con todas mis muertes
yo me entrego a mi muerte,
con puñados de infancia,
con deseos ebrios
que no anduvieron bajo el sol,
y no hay una palabra madrugadora
que le dé la razón a la muerte,
y no hay un dios donde morir sin muecas.

(De Las Aventuras Perdidas, 1958)

Sylvia Plath

SOY VERTICAL

Pero preferiría ser horizontal.

No soy un árbol con las raíces en la tierra

absorbiendo minerales y amor maternal

para que cada marzo florezcan las hojas,

ni soy la belleza del jardín

de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración

ignorando que pronto perderá sus pétalos.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal

y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa,

y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.



Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,

los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.

Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.

A veces pienso que cuando estoy durmiendo

me debo parecer a ellos a la perfección-

oscurecidos ya los pensamientos.

Para mí es más natural estar tendida.

Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,

y así seré útil cuando al fin me tienda:

entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo para mí.





La campana de cristal (fragmento)

" Tenía que estar pasándomelo en grande, tenía que estar ilusionada como las otras chicas, pero no conseguía reaccionar. Me sentía quieta y vacía como el ojo de un tornado, moviéndome sin ninguna fuerza.
(...)
También recuerdo a Buddy Willard diciendo, con una seguridad siniestra, que una vez que me casara me sentiría diferente, que no iba a querer seguir escribiendo poemas. Entonces pensé que quizá fuera verdad, que cuando uno se casaba y tenía hijos era como un lavado de cerebro, y que después una iba por el mundo sedada como un esclavo en un estado totalitario. "

Hoy hace seis años...

“La muerte de un amigo obliga a revisar la relación hasta
el principio. Convierte cada acto del pasado en un presagio
y flota el personaje como alguien enviado del cielo.”

El picadero; Adolfo Couve





28 de Octubre


La arremetida violenta
De un caballo mágico, ilusorio,
Me hizo bajar la cabeza
Aceptar un destino magro,
Fugaz como un velo que caía
Silencioso,
Revisar cajones, bolsillos
Corazones
Un recuerdo.

Y ante la nueva embestida,
Abro los ojos
Inicio la búsqueda
Tú búsqueda
La tuya junto a la mía,
La mía,
Buscarte

Lo desmesurado
Acaba por hacer estallar las realidades,
No cabes en la vida
Ni en la muerte.
Tu voz no se irá jamás de los patios
Ni tu vaso terminará de morir
Todos los días
Las tardes
De tu aparente ausencia.

Siento como se arrastran los tiempos,
Como se invaden,
Como luchan,
Como rozan la posibilidad
De fundirse en un eterno estar,
Ser
Unidos solamente,
Unidos e invisibles



Pedro Maino






BRINDIS POR UN AMIGO


Sentémonos juntos
De nuevo amigo
Y compartamos esa jarra
Que es farol
De quien navega por su vino
Porque es luz que nos reúne
Calor que nos convoca

Conversemos naranjas ebrias y vasos vacíos
Brindemos puertos, mujeres y derroches.

Monta tu caballo y corre
Que tus espuelas aún brillan y suenan
Mil vasos que chocan
Y derraman a la tierra
Lo que ella entrega
Abrázala con fuerza
Y conviértete en ella.




En memoria de S.G.

Martin Tugas

Cumpleaños Feliz

DALILA

"Galatea de las Esferas" (1952)

Óleo sobre lienzo ( 65,2 x 53,2 cm.)Fundación Gala Salvador Dalí , Figueras.

En este cuadro Dalí intenta reflejar lo que anteriormente ya había escrito en su Manifiesto Místico: la vertiente espiritual -retrato místico de Gala- y la ciencia -las esferas- se combinan como orden general del Universo. Es una idea que le obsesiona y como tal pinta una y otra vez. Simplifica el fondo, básicamente es el mismo, pero solo hay cielo y mar eliminando cualquier otro elemento que complique la percepción del tema principal.

Galatea en las esferas es la imagen de Gala formada por esferas casi en su totalidad. En el centro de la imagen las esferas están distribuidas como átomos con punto de fuga en la boca

En el Umbral ...

(On the Threshold of Eternity, 1890)

“Estoy ligado a la
tierra con lazos no
terrenales: debí
sentirlo para mi
mayor angustia,
sobre todo durante
lo que llaman
mi enfermedad mental.”

Vincent van Gogh (1853-1890)

En los sesenta i nueve días que vivió Van Gogh en Auvers-sur-Oise realizó unas ochenta obras. Siguió, pues, pintando a un ritmo frenético, lo que le dejaba extenuado. En la última carta que escribió a su hermano y que quedó en su bolsillo cuando se disparó en el estómago, decía: “ Mi trabajo bien; arriesgo mi vida y mi razón destruida a medias…”

¿Quien se ha subido a mi hamaca?

ESPIRITUALIDAD

"Dios esta más cerca de mí que yo mismo"

Meister Eckhart

Del libro “¿Quien se ha subido a mi hamaca?”
por Eduardo Grecco




Vivimos en un mundo desacralizado. De modo que mencionar siquiera la palabra espiritualidad nos hace sospechosos, sobre todo si trabajamos en un campo reconocido como científico.

Pero sucede que lo espiritual no es monopolio de iglesia ni de templo, ni de sacerdotes ni de gurúes, ya que es esa dimensión trascendente propia de cada ser humano, pues estamos constituidos de cuerpo, mente, alma y espíritu.

La espiritualidad incluye lo divino, porque es precisamente en el terreno de la espiritualidad donde despertamos a nuestra esencia divina, pues- al decir del maestro hindú Gururaj Ananda Yogui- “nosotros somos la naturaleza de Dios, como el calor es la naturaleza del fuego”. Y Nietzsche, por su parte, nos recuerda que “somos necesarios, somos un pedazo del destino, formamos parte del Todo… ¡Y no hay nada fuera del todo!”

(…)

Por otra parte, estoy convencido de que la enfermedad mental tiene mucho que ver, en su origen, con la pérdida, por parte de quien la sufre, del sentido trascendente de la existencia. Del mismo modo que la epilepsia es un éxtasis sin fe y la depresión una noche oscura del alma, la bipolaridad puede concebirse como un intento fallido de exploración de lo que está más allá de nuestros límites. En suma, una suerte de experiencia transpersonal.

(…)

Lo religioso es una experiencia existencial que abre al hombre a una dimensión que lo trasciende. Le da un sentido de existencia abierta, no terminada, no cerrada, en continuo devenir. La enfermedad consiste en la clausura de este horizonte, y en este sentido, es que hablo de la bipolaridad como una aventura espiritual.

Tanto en la manía como en la melancolía (los dos extremos emocionales del bipolar) nos enfrentamos a procesos que son como agujeros por donde el yo se despeña, hacia el cielo o hacia el infierno. Si lo pensamos sin preconceptos, podemos apreciar que hay en estos estados una fuerte vocación de transitar hacia otras realidades de la conciencia

(…)

Tanto es así que –a mí modo de ver- que, a veces la crisis bipolar resulta un momento iniciático, es decir, una circunstancia a la que el yo logra convertir en un emerger transformador de la existencia. Y, como en toda iniciación, hay un auténtico cambio de posición ontológica de la persona, pues luego de la crisis se es alguien diferente.

(…)

… el paciente debe aprender a darle sentido, sentido que, en oportunidades, no queda circunscrito al plano de lo psicológico, sino que es plenamente espiritual.

(…)

… considerar la bipolaridad como una oportunidad iniciática del alma.

TEORIA DE CONJUNTOS

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía

En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa

En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.




COMPAÑÍAS

Dime
con quién
andas
y te diré
go home




SOLEDADES

…
Hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos

…
Pero, qué vendrá después de la soledad

A veces no me siento
tan solo
Si imagino
Mejor dicho si sé
Que más allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estas vos
aunque sea preguntándote a solas
qué vendrá después
de la soledad.

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia